En diciembre de 2020 me hice una pregunta que no tenía previsto hacerme.
¿Y si empezar de nuevo no significara correr más rápido, sino ir lo bastante despacio como para darme cuenta de lo que de verdad amo?
No tenía una estrategia. Tenía un instinto. Y la serena certeza de que, si iba a construir algo, tenía que hacerlo con el corazón abierto y un claro sentido de la belleza. Sin concesiones. Sin artificios.
Lo cierto es que no empezó con el diseño.
Empezó más hondo, desde las raíces de mi forma de ver el mundo. Desde lo que valoro, lo que observo y lo que no quiero apresurar.
Y eso me llevó a los materiales.
París, Milán, Florencia. Ferias textiles donde todo el mundo parece buscar «lo siguiente». Yo no buscaba eso. Buscaba personas: quienes llevaban décadas trabajando la seda, la cachemira y la piel. Quienes hablaban de los materiales como otros hablan de viejos amigos. Aquellos tejidos guardaban recuerdos. Pedían ser cuidados. Y yo los escuché.
Me enamoré no solo de su oficio y de su calidad incomparable, sino también de la sensación de querer formar parte de ese mundo: cuidar su historia, continuar su legado y crear algo nuevo con esos materiales preciosos. Algo que pudiera vivir, llevarse y pasar de generación en generación.
En algún lugar entre las piezas de seda, las pieles y los hilos de cachemira, surgieron los sombreros.
Quizá era inevitable. Mi abuelo se dedicó a hacer sombreros durante casi treinta años. De niña podía pasar horas mirándole trabajar y luego ponerme delante del espejo con aquellos sombreros, intuyendo de algún modo que aquello era especial. Algo con estilo. Algo con sentido.
El diseño llegó después, como suelen llegar las buenas ideas. Despacio.
Pasé dos años en archivos, bibliotecas y exposiciones de historia de la moda por toda Europa. Miré más de lo que dibujé. Dejé que las formas y las proporciones echaran raíces en mi mente antes de pedirles que se hicieran realidad.
Cuando quedó claro que los sombreros serían el comienzo, Italia no era un sueño: era una necesidad. Allí estaba el oficio. Allí estaba el respeto por el proceso. Allí estaba la pasión.
Encontré en la Toscana un pequeño taller dirigido por una mujer con más de cuarenta años de experiencia. Me impresionó profundamente su trabajo con algunas de las grandes casas de moda italianas y francesas. Empezamos a trabajar juntas como si nos conociéramos desde hacía años.
Creamos muchas piezas que nunca salieron del taller. Boinas, pañuelos, sombreros de ala ancha, diademas. Algunas salieron bien. Muchas no. Nada se hizo con prisa. Hicieron falta dos años para completar la primera colección de sombreros: diecinueve piezas, cada una elaborada con esmero.
Fue una época maravillosa de mi vida. Pasaba una semana al mes en la Toscana, trabajando con pasión y disciplina. Me enseñó más de lo que esperaba.
Hoy trabajo con otro taller artesanal italiano que comparte los mismos valores: precisión, paciencia y respeto por el oficio. El ritmo no ha cambiado. Primero, los materiales. Pequeñas cantidades. Atención antes que velocidad.
Y a veces pienso…
¿No es así como empiezan las mejores historias?
En silencio. Con cautela.
Y con el valor de confiar en el propio instinto.